::::::UNA SERIE DE CRONICAS INUTILES::::::::::

CAPITULO II
"AQUELLA LITERATURA TRIZADA EN LA WEB"

"Ser anonimo es la manera mas cercana de ser uno mismo"
me dijo alguna noche "Atreyu": un ciberamigo, en un ciberespacio para silviofilos anonimos, solitarios y noctambulos.La internet se ha convertido en un claustro de seres anonimos pero a la vez en un espacio rico en cultura y arte, espacios en los que futuros excelentes escritores comparten un poco de sus inspiraciones.
Tal vez no existen lugares reales, palpables y visibles en los que estos poetas, pensadores y literatos se entregen completamente como lo hacen en los rooms, foros y demas paginas de poesia y literatura. Ser anónimo u ocultarse tras el velo de los blogs, del facebook y otros dominios más, es acaso algo que seduce a la mayoria de los artistas de mi generación?

Se ha perdido ese ritual, ese romance entre el lápiz y el papel para plasmar cada uno de las inspiraciones que tenemos; ahora todos teclean y teclean, haciendo un "beat" a nuestras musas y efebos, el mundo onírico o utopico de la inspiración se encierra en un cuadrado de colores y ya no existe el cuaderno de poemas de la adolescencia, ese cuaderno lleno de olores, de historias, de pasados y nostalgias. Ya no hay quien recite en la calle, en un club o simplemente a los amigos. Nuestros nuevos poetas ahora rotulan sus escritos en un cuaderno con punto com.

Yo no puedo escribir sino es con lápiz y en papel, la inspiración la siento caminar de mi cabeza hasta el lápiz. Una danza, una comunión. La letra escrita es tan importante para la literatura como un matrimonio pactado desde antes. Me asalta siempre la duda si es que la literatura dejará de estar en libros, hojas, pastas, letras pequeñas de maquinas de escribir, si olvidaremos el olor de libros nuevos y pasará a una biblioteca virtual, con libros virtuales, leer hasta que se cansen los ojos por el color de la pantalla, pasar las paginas con un click y no con los dedos humedos, quizas no leer sino escuchar, me aterra pensar que los escritores de mi generación pasarán de recitarnos, de aparecer con su labia, con sus sueños y se esconderan para siempre con sus tuétanos en seres anónimos y/o seudónimos con nombre de sus personajes de ficcion favoritos.
En mi mundo real, con problemas reales y necesidades con ansias, no encuentro a muchos de estos artistas que me deleito leyendo en paginas como www.nuevaliteratura.com.ar, www.sololiteratura.com y aquel grupo de silviofilos. Los grandes artistas los veos escondidos en la red, mientras que los medianamente regulares de la ciudad los veo recibiendo alabanzas por escribir 4 o 5 buenas frases. Y que decir de los clubes de literatura, aquel club donde solo asisten porque regalan torta, donde esta el hambre de literatura? que si encuentro en el club de www.elaleph.com. Los prestamos de libros en bibliotecas son tan efimeros y ausentes en esta ciudad. El mundo real parece no leer, no pensar, en ese mundo real ya no hay apasionados por el arte, al parecer todos estan tan ocupados por ser anonimos o buscando seudonimos que perdieron su identidad y rastro en alguna conversacion freudiana, kafkiana o cortaziana de algun ciberespacio.